Sorseggio dalle tue mani
la freschezza del tuo sorriso
di strada,
respiro il vento
delle tue domande
cadute nel lago,
nel lago inquieto
delle tue partenze,
mentre ti inebri di pioggia
dietro i vetri di sogni esiliati.
Respiro il tuo desiderio
di indossare ali cristalline
per fingerti farfalla
in fuga da questi mondi.
la freschezza del tuo sorriso
di strada,
respiro il vento
delle tue domande
cadute nel lago,
nel lago inquieto
delle tue partenze,
mentre ti inebri di pioggia
dietro i vetri di sogni esiliati.
Respiro il tuo desiderio
di indossare ali cristalline
per fingerti farfalla
in fuga da questi mondi.
5 commenti
Se queste righine insulse avessero
un musicale accompagnamento,
sotto la cupoletta piramidale di plexiglass,
lì, assemblate a formare una bambolina graffiata sul naso
da una viola del pensiero
che non voleva essere troppo pensata -
lì, lì, dove quasi si cade nel fosso
per capire da che parte si sta andando.
Ebbene queste righine insignificanti avranno
il potere di ritornare nel nulla
dal quale vengono tutti i fiori -
anch'io mi lascerò portare in braccio da loro
sconosciuto e trionfante,
con una marcia funebre di clarinetti meccanici,
il viola tendente all'azzurro,
in sottofondo.
un musicale accompagnamento,
sotto la cupoletta piramidale di plexiglass,
lì, assemblate a formare una bambolina graffiata sul naso
da una viola del pensiero
che non voleva essere troppo pensata -
lì, lì, dove quasi si cade nel fosso
per capire da che parte si sta andando.
Ebbene queste righine insignificanti avranno
il potere di ritornare nel nulla
dal quale vengono tutti i fiori -
anch'io mi lascerò portare in braccio da loro
sconosciuto e trionfante,
con una marcia funebre di clarinetti meccanici,
il viola tendente all'azzurro,
in sottofondo.
Caldo e gonfio e dolce e fecondo È il terreno che ricopre il frutto. Nutrito dal vital succo che scorre come flutto Nelle radici, si gonfia nel suolo profondo. E quando il tempo è giunto Si fa strada verso l'esterno Spinto dalla madre terra, sostegno eterno, E dalla brina fresca del primo mattino è unto. Raccolto dalle abili mani del contadino È privato dei rimasugli del terreno: Tagliato è il legame fisico che lo abbracciava appieno E accolto da calorosi raggi viene adagiato nel cestino.
Come il navigante, che solcò i mari
e tra le tempeste dominò i perigli,
che furon tanti e spesso a lui ignari,
ma un dì annegò, non avendo appigli;
così, son io, che tra delusioni vissi,
ma non mi persi tra i lor viluppi.
Oggi, stanco e con gli occhi fissi,
attendo con nostalgia gli sviluppi.
Un tentacolo pur piccolo mi strozza,
ormai il fiero destino mi sovrasta,
io mi dimeno, ma non ho più forza
e della mia vita il fumo sol mi resta.
Di che Natale moriremo
spina, stella, veleno
Quale Dio scenderà sulla terra
luce, cuore, sostanza
Ho visto Angeli strisciare nella melma
Santi elemosinare una carezza
Ho visto città addobbate a festa
e lacrime condensate
sui vetri della mia finestra
Ho sentito spari di campane
urla di bambini sulle strade
malati di gioia e d'amore
e vecchi seduti ad aspettare
il Do minore, l'alba, il candore
E' forse questa la magia del Natale?
E' questa l'atmosfera
il caldo, la gioia, la nenia?
Se oggi il cielo si colorerà di rosa
questo nero che offusca il mio cuore
volerà oltre l'immaginario
e sarà un altro scenario
dipinto nell'anima di chi crede ancora.
Guarda i miei occhi
senza tempo.
Come l'amore
gridato
al mondo,
perche' dentro di essi
ti perderai
e allora
vorrai amarmi
e sentire
la tenerezza
la passione.
Guardami adesso
ascolta le mie parole,
in loro vedrai
cio' che ogni uomo desidera.
Il piacere
il brivido.
Anche se lontano
le mie mani ti sfioreranno.
La lontananza tua amica
adesso,
io,
saro' per sempre con te.
Amico di un tempo cosi' recente,
vissuto con tutta l'intesita' di un passato.
Ti voglio bene
Non esiste il paradiso
ma,
esiste il cielo.
Perche' non volare con la fantasia
e viaggiare
in questo azzurro mondo.
Non ho varcato la soglia
non esiste barriera.
Ho camminato
accarezzando le nuvole,
stanca
mi sono seduta
davanti al libro del destino,
dove solo pochi
possono guadare.
Pagine bianche
accenni di inchiostro,
ruvide tracce
di chi e' passato per quella strada.
Pagine senza parole.
E' questo il cielo.
Un libro bianco
dove le parole ci sono
senza bisogno di scriverle.
Tra poco finisce anche questo tempo
con qualche coda di ruggine e bellezza
Qualcuno già saluta con la mano alzata
salendo sul treno che sa di ritorno
ma fischia l’oltre e il dopo
Corrono perfino gli alberi, tutti bianchi
con le folate dello stesso verso
Tu conosci un segreto e come si dissolve ?
No, i segreti girano come curve
ci fanno sorridere nel buio
E il cielo è pieno di segni quando è nudo
intoccabile angelo che alita
dietro la nuca
metto la maiuscola iniziale oppure no,
no, no, deve esprimere
un frettoloso passaggio di cipria stellare
difficile da vedere a occhio nudo,
non si sa se un viaggio,
in direzioni di severità, o con gesto di semina.
Siamo del vino versato sulla tovaglia
da un pianetastro disattento
o solo un fruscio, l'ultimo tratto lo
strascico-fradiciume di una casualità, la
vita che gira l'angolo di un vicolo verde, -
oh sì sembrava un'ebbrezza,
che va a chiudersi in una porticina.
“Sophie, quando questo corpo tornerà ad essere polvere brevi aliti di vita soffieranno in alto il mio spirito, non rimpiangerò la mia carne sofferente ma vorrò riappropriami di quegli istanti in cui questo cuore , in quelle due ore fu tuo mia Musa, solo allora mi ricongiungerò con quello che sono sempre stato Infinito.”
La casa invasa dai colori
tele sui dei piedistalli
alcune iniziate e lasciate a metà,
come i tuoi giorni
altre imbrattate, come i tuoi ricordi
Tante finite
in fondo a destra
la firma strana, scherzo
dell'anima,
come tutti gli artisti.
Tu sei diverso,
freddo, scostante, isolato
come un eremita
volgi lo sguardo
al vuoto.
Non hai cuore
dici che te lo ha
strappato la vita,
le sofferenze
ti hanno indurito.
Le tue opere
trasmettono l’agonia
della tua vita
che tutto d’un tratto
diviene di dominio pubblico.
Gli artisti
sono cosi,
destinati
a rimanere soli
per una breve eternità.
tele sui dei piedistalli
alcune iniziate e lasciate a metà,
come i tuoi giorni
altre imbrattate, come i tuoi ricordi
Tante finite
in fondo a destra
la firma strana, scherzo
dell'anima,
come tutti gli artisti.
Tu sei diverso,
freddo, scostante, isolato
come un eremita
volgi lo sguardo
al vuoto.
Non hai cuore
dici che te lo ha
strappato la vita,
le sofferenze
ti hanno indurito.
Le tue opere
trasmettono l’agonia
della tua vita
che tutto d’un tratto
diviene di dominio pubblico.
Gli artisti
sono cosi,
destinati
a rimanere soli
per una breve eternità.
