Club Poetico

 
(«Paris est une blonde, Paris reine du monde»)
 
Come l’ultimo ricordo di un immenso mare salato
che da domani non esisterà più,
il nostro pensiero si riunisce e poi si consuma.

Fra gli stratocumuli di Parigi,
fra i pinnacoli e le flèches della cattedrale.

Ed è una fretta che rende ignoti, questa,
è l’escatologia apocalittica,
è la rivelazione della fine dei tempi.

Così eccola qui la città più romantica del mondo:
ecco la giovinezza, le linee curve,
ecco gli arabeschi,

ecco Sainte Geneviève, ecco la dama dalle bianche guance,
ecco la donna che piange e l’epidemia che passa.

Tu mi troverai pronto, sul punto del come e del per sempre,
a leggere le Vie des Saints des Petits Bollandistes,
e a studiare le Fleurs du Mal;

 a valutar l’ascesi da penitenza,
e a sgranar bestemmie.

Ma come il suo, anche il mio è un equilibrio statico,
emblematico come la transitorietà;
falso come una quiete nel suo stato d'apparenza.

La Belle Époque, il Can-Can, l’Art Nouveau,
sono tutto il peggio di ieri che si è fatto il meglio di oggi:

e allora tu non aspettarmi sveglia, perché  io mi fermo qui,

in questo sogno,

con i miei appunti, i miei dubbi, con le mie mille e una sfuocate poesie.
Il solo amore che posso credere vero.

 

Fai di me il tuo tesoro,

il fondale infinito s'abbiglia daccapo

di foglie da passeggio,

con quattro tuniche bianche

a sorreggere la notte.

E sulle mie ginocchia rimangono soltanto,

alcuni boccioli di rosa di un'isola

un cavolfiore e mezza zucca

tagliata a fette.